Ven y mírame… mímame

January 12th, 2012
Imagen: Audrei Kawasaki

“Yo se que no hay nada que decir…

Ya se que en el fondo hay una luz…”

¿qué hay de comer?

Jaime Urrutia

 

Mientras el trayecto de ese corte de pescado dibujaba un ligero arco convexo hacia a mi boca, imaginaba de nuevo la discreta complicidad que existía entre tu lejanía y la mía. Detrás del portal que divide la zona de mesas y tu discreta cocina, te atrincheras sin osar, ni propiciar un cruce de miradas que dé con el traste arruinando lo que ambos sabemos, compartimos.

 

De nuevo me persigues afanosamente por el pasillo, eres más grande que yo, las niñas crecen más rápido a esa edad, además yo soy de naturaleza delgada, flaco y pequeño. De manera que me alcanzas, me derribas, me llenas de besos y abrazos mientras me dices que me amas, que me adoras, me cubren tus brazos, con rudeza, con pasión. Tenemos solo 14 años y somos los pasajeros de una más de esas Escuelas de Educación Secundaria Federales del país. Todo sucede ante la divertida mirada de los demás, de nuevo. Sí, se divierten. Todos.

 

Regresé a esa ciudad, con sueños disueltos; con proyectos apurados por la mesura del tiempo comprimido, a los 50 años no hay futuro a largo plazo. Con hambre de vida, aún.

Te encontré, con un matrimonio disuelto acumulaste sabor y vida entre la alquimia de aromas y colores para los hambrientos solitarios. El pájaro escapó de tu jaula y ahora tuerces cuellos de aves para deleite de comensales solitarios como tu y como yo. En tu cocina encontraste el calor que se esfumó un día de entre tus sabanas. En donde tus sentidos ahora se alojan  haces germinar y crear magia, lo sabes hacer bien.

Dime ¿qué hay de comer?

 

Tus brazos son fuertes, más que los míos, me liberas cuando tú así lo deseas, me dejas las mejillas adoloridas y rojas de tanto beso, rojas de rubor natural. Mi timidez es tan patente, siempre ha sido así. Quedo en el suelo sentado, recargado contra la baranda de metal frente al salón de clases, con sonrisa de estúpido, correspondiendo las risa de los demás, extrañamente cansado, …bien, además, creo que en el fondo, me siento bien.

 

¡Eres la misma! Treinta y seis años después y veo a la misma mujer, entera, hermosa, ya no tan físicamente grande, en eso te superé rápidamente y con mucho. Refugiada tras la barra de preparación, siempre tienes algo que hacer con la vista baja, picando, sirviendo, escondiendo esa mirada honda, que ahoga, que aprisiona, que encadena (nunca adiviné de que color son tus ojos, hoy aún no lo se). Cuando yo a mi vez bajo la mirada para mirar, admirar, el plato de comida puesto ante mi, se que piensas lo mismo, me escudriñas, me recuerdas ahora tu a mí, ahí, frente a ti. Fui yo quién se percató, te descubrí primero, al entrar por primera vez a tu cocina económica, no dije nada, ni un saludo, ni un –¿Eres tu acaso la misma que creo que fuiste?-, no, ninguna estupidez de esas que se me dan tan fácil, nada; mi timidez es patente aún y el pasado siempre está presente. Tu te percataste de mi más tarde, lo hiciste días después, no se cuando, mucho  después, yo si cambié, físicamente la vida me mutó en otra cosa muy distinta al menudo chico que un día perseguías; pero algo hay permanente entre todos nosotros que se queda para los que alguna vez nos importamos recíprocamente.

 

De verdad que espero con ansiedad, miedo público, y deseo. Ese momento en que al doblar una esquina de un edificio y encontrarnos de frente es el inicio del espectáculo que además, los demás esperan. Siento tu sudor entre el cuello, tu voz que no entiendo lo que me dice, tus pechos apretando, apretándome, la humedad de tu saliva, tu olor, tus ojos. Somos jóvenes, somos vida, venga, solo juego a liberarme. En realidad no quiero.

 

Ahora mientras como este trozo de hojaldre de hongos trufados (¿¡quién hace esto en una “cocina económica”!?) me encanto entre el sabor de tu boca que sabía igual. Es tan penetrante y poderoso el recuerdo del olor de tu sudor joven envolviéndome ahora, emanando de este plato barato, invaluable. Entre la poderosa atracción de tu silencio eterno, cómplice; abismal entre unos cuantos metros que nos separan hace ya décadas.

Por Salvador Vicario

Adiós mundo cruel…llegó el 2012.

January 4th, 2012

Parece ser que el 2012 ya tiene trazado su destino, mejor dicho, la humanidad, ¡ay wey! ¡¡¡Que catastrófico!!!! Así es mis chavos, según los que han leído las 7 profecías Mayas, el 2012 esta señalado para ver desaparecer la humanidad…jajajajajajaja…me cargo de la risa, no manchen, ¿la especie humana desapareciendo en el 2012? Lo veo muy difícil, más aun cuando vemos tanta y tanta porquería a la que ha sobrevivido a lo largo y ancho de la historia.

De ser así, ¡¡¡que empiecen los madrazos!!!! Me pregunto, ¿Qué será? Si es holocausto, preparen linternas, agua, velas, comida enlatada, chingo de pilas para el mp3, porque cargar un “aipot” va a estar cabrón, prepárense para vivir en la penumbra, o hasta la madre de agua, por aquello del descongelamiento de los polos, o si cae un meteorito, ¡¡¡un holocausto pues!!!

Ahora que sí es un virus, vayan entrenando a conciencia, hagan condición física por aquello de correr como loquito, ya que entraremos en la era del zombie, aprendan a usar un arma, de preferencia, cuchillos, hachas, puñales y arco y flecha, porque eso de las armas de fuego es un problema andar buscando “parque”, procuren no andar de ebrios, los reflejos ya no son lo mismo, prepárense mentalmente a matar a cuanto wey zombie se atraviese en el camino; pónganle mucho metal a sus mp3 para motivarse en la carrera por la supervivencia.

Ambos casos arriba descritos se verán chicos contra la eminente votación de julio, ya que regresaremos a la era jurasica, los dinosaurios regresarán, más “ca…r…gados” que nunca, porque aunque su retoño llamado Astroboy la ande regando por doquier, se que habrán más weyes que votarán por él, aunque los milagros existen, solo habrá que cruzar los dedos

Pues bien amigos, que venga el 2012, que venga como quiera, lo más importante es vivirlo, con o sin desastres naturales o provocados por el hombre, la economía se ve difícil pero jamás imposible; recuerden que cuando naces en México vienes con el chip de la crisis, siempre nos repiten esa palabra, sin embargo, con ese humor y entusiasmo que nos caracteriza, siempre salimos adelante; ¿Qué viene? Ni el mejor astrólogo, brujo, bruja, mentalista o lo que sea podrá descifrarlo, solo nosotros trazamos nuestro destino.

A seguir en la fiesta, disfrutemos de todos los placeres que nos han heredado generaciones pasadas, sigamos gozando del rock y todo lo que con ello trae, vivamos al máximo, ya si se lo carga la risa del payaso a este planeta, pues por lo menos nos agarrara muy bien vividos. Que reflexionen los filósofos, los religiosos, acuérdense que dicen por ahí…”los santos aburren”

Ahora no les dejo mi reputación.

Hugo L. Peñaloza

hugoleandro@rockmx.com.mx

COLECTA DE JUGUETES “SÉ UN REY MAGO 2012”

January 4th, 2012

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

* Para los niños necesitados del Estado De México y Guerrero

 

 

 

 

México, D.F., enero 2, 2012 (Sindicato Del Sonido/ROCKMX). Ya sea que le hagamos caso o no a los mensajes dejados por la cultura maya; el mundo se dirige lenta pero inexorablemente a una hecatombe de proporciones apocalípticas.

Afortunadamente, todavía existe gente con deseos de apoyar a quienes no tienen ni siquiera una expectativa de cambio en su futuro inmediato, y ahora se han organizado para tratar de dibujar una sonrisa en los desprotegidos por la sociedad.

La Bodeguita De Los Sueños, La Asociación Volar Sin Alas, No Name Agency y SindicatoDelSonido.com, invitan a todos los interesados en apoyar a los más necesitados, a donar un juguete en buen estado.

Dicha colecta se entregará durante la primera semana de febrero del 2012 en las instalaciones del DIF en Zumpango, Estado de México, y para la siguiente semana la caravana llegará a la población de Chilapa, en el Estado De Guerrero.

Para apoyar esta noble causa, se habilitarán barios puntos de recolección en el Distrito Federal, bajo el siguiente calendario:

Martes 3 de enero.

Michoacán s/n, Parque México, Colonia Condesa.

Horario: De 1 a 3 pm.

Miércoles 4 de enero.

En el camellón de Álvaro Obregón y Jalapa, Colonia Roma.

Horario: De 3 a 5 pm.

Jueves 5 de enero

Calle de Motolinía y Madero, casi enfrente del Bar Pasagüero. Colonia Centro.

Horario: De 1 a 3 pm.

Del 2 al 30 de enero en La Bodeguita de los Sueños,

Av. H. Congreso de la Unión 3274, Colonia Mártires de Río Blanco.

Entre Metro Bondojito y Metro Consulado.

Horario: De 1 a 8 pm.

Viernes 13 y sábado 14 de enero

Bar 246, Yucatán 246 casi esquina con Insurgentes.

Horario de 9 a 12 pm.

Los organizadores de dicha labor altruista, están invitando a la población en general, a que se conviertan en visores de que la ayuda llegue a los lugares correctos en el tiempo acordado.

Oleo

December 16th, 2011

“…y yo rápido seco mis botas, blasfemo una nota, y apago el reloj.”
Oleo de mujer con sombrero
Silvio Rodriguez

 

 

Ella ya no espera… y espera.

Despejo la poca cordura entre conciencia de efectos que conducen a causas irremediables.

Soy de nuevo ese niño que contiene (detiene) un oceano que se precipita desde dentro; reposo, contengo sal, detengo sol.

Soy la huella en su mar,

perdido.

Infinita tristeza.

infinita.

lloro, mientras por mi.

por Salvador Vicario

Ombligo

December 9th, 2011
Imagen: Flor GuGa

Larguémonos chica,

 hacia el mar…

“Apuesta por el rock & roll”

E. Bunbury

Vencido, me aproximé al abismo de sabernos el uno para el otro. Me arrojaba en silencio al vacío atado al Huit, en rappel, llenando de color la vertical en plomo de lo que mejor sabía hacer.

Pero miraba al cielo obsesivamente pensando continuamente que el mar se refleja en él.

La objetividad del ser adulto un día te manda de lleno al asfalto de tu propia ciudad. Me siento satisfecho de saber que la vida me arrojó a una metrópoli plagada de cemento, sin brisa, sin sal, arena y sol; de manera que idealizo perpetuamente tal objetividad llevando a planos cuasi oníricos el hecho  de saber lejano (que no imposible) el cotidiano de salitre a orillas de este planeta de mar.

Cuando nos visualizamos tu y yo, en el pasado, llenos de perros y gatos, ambos agotados de mirarnos a los mismos ojos cansados, un día, me esperaste para decirme que ya no seríamos solo dos en la expectativa de vida; una sonrisa cómplice se dibujo sincrónica en nuestros rostros dando la vuelta a un nuevo, único y fenomenal capítulo de vida.

Nos largamos juntos al mar.

Finalmente pudimos largarnos juntos al mar.

Porque no hay amanecer en esta ciudad, hicimos una plegaria para que nuestro hijo lo tenga en este planeta de agua y sal.

Me largué a uno de los punto más alejados de este triste y vapuleado país.

Me embarqué a una fémina isla donde cada amanecer es luz y paz.

Navegué un tiempo llevando en brazos a mi pequeño gran vástago entre brisa y salitre mientras entornados los ojos sonreían plenos, los de él, los de mi.

Caminé por la playa buscando un lugar donde el punto sur, apuntaba al norte.

Caminé hundiendo pies en arena, buscando un  túmulo donde ajeno, mi vida, permitiera hacer crecer una más plena.

Lo encontré.

Escarbé, con la izquierda, la del corazón; la derecha, la de la razón; ambas, una y otra, una y otra, más y más. Deposité, suave, el ombligo de mi Samo, entre la cálida y húmeda arena de mar, como el cálido y húmedo vientre de mi Alma. Cubrí suave… muy suave, con más arena cálida mientras, mientras te deseaba  piernas fuertes para toda la vida, corazón fuerte para el amor y el desamor, mirada limpia y curiosa por siempre, con lágrimas vigilantes que limpien lo que hiere y estorba; sabiduría para gozar lo bueno… lo “malo” y mala memoria para olvidar “aquello”; manos fuertes para trabajar y suaves para amar; sabiduría para identificar lo que te hiere, lo que te mata y lo que hace vivir; larga vida, mucha, plena y llena, vasta, harta, con amor, mucho amor;

Respeto por tu planeta, tu gente, tu vida.

Dibujé en el final de la arena que cubrió tu ombligo un corazón en espiral de vida.

Puse mi mano sobre él, y respiré aire y sal.

Alma.

Juntos.

Estamos en el mar.

Samo.

Apuesto.

Amo.

Por: Felipe Ocañaa

Y…¿Dónde están los Rockeros?

October 21st, 2011

Aquellos ochentas han quedado atrás, aquellos años en que el ser rockero era algo misterioso, curioso, marcado por la sociedad como drogo, violento, pero muy respetado; han pasado aquellos días de intercambio de discos entre la banda, han quedado atrás los días de los rockeros rudos, aquellos que siempre andaban en la onda de buscar nuevos lugares para convivir y ser, aquellos días de tocadas clandestinas, de curiosear el lado oscuro del rock, sí, se han ido esos años, ¿a qué me refiero?

Actualmente el rock se ha convertido en una corriente musical que mas que misterio se va colocando en la lista de géneros “normales”, ya los rockeros son cada día más afresados, por decir así, no es más un estilo de vida para algunos, puedes ver “aipods” con una lista de géneros en los cuales puedes encontrar a Madonna, La Banda El Limón, U2, Britney Spears, La Orquesta Mondragón, Stone Temple Pilots…¡ah! Y Metalllica, en algunos casos ni álbumes completos, solo algunas rolas, la gente puede decir que le gusta de todo, para mí que solo es falta de identidad; en el caso de los pseudo rockeros es mas triste el tema, se quieren hacer los rudos y todavía preguntan a los papás si pueden ir con ellos, o llevarlos a las tocadas, escuchan rolas en inglés y su español no es de lo mejor, les de muchísima “weba” reencontrarse con la historia del rock, ir más allá de lo que la podrida media les ha traído a este país, ojalá y muchos rockeros de antaño hubiesen podido contar con el poder de la red, pero no fue así.

Esta carencia de identidad rockera nos lleva al porqué ahora no existe un rock con más calidad, aclaro, si hay rock de calidad, pero con ese extra que pudiera crear un rock de mucha mas calidad, desde bandas hasta seguidores que supieran de que se trata este desmadre, recordemos que el rock es un estilo de vida; algunas bandas son más pop con aires de rock, alguien como Moderatto, Zoé, Camila, etc, se han beneficiado gracias a la amplitud de mercado, y gracias a ésta existe el degenere del rock y sus miles de pseudo “estilos”, llámese dark metal, death metal, speed metal, rock pop, etc. Se que las sociedades avanzan, de igual forma los gustos, sin embrago, la forma de ver el rock puro en esencia va desapareciendo,  por ello es que actualmente algunos jóvenes han regresado al “Milestone” del rock, estos mismos chavitos no dejan morir a The Doors, Led Zeppelin, Deep Purple, a los mismos Beatles; yo la neta no se que sucede.

Esto no se queda ahí, hablando de el rock emanado de nuestra nación azteca, es aun mucho peor, la falta de identidad es aun mayor, los que quieren cantar en inglés y los que no profundizan en líricas, y mucho más allá, los rockeros nacionales que no creen en el rock mexicano aun cuando solo sepan decir “yes” en inglés, porque no solo es hablarlo, es entender el origen de las rolas, el uso del lenguaje para la descripción de situaciones de toda una cultura. Antes solo existían “fresas” y “chavos banda” y claro, los que estábamos sin sello social con un estilo de vida definido por el Dios Rock, los que nos largábamos a donde fuera para escuchar buen rock, ya me imagino a mis cuates pidiéndoles a sus “jefes” que los llevaran a ver al Tri o la Banda Bostik, ¡que loco! Existía identidad y amor por el rock, tanto nacional, que más bien era urbano hasta llego Caifanes, hasta el británico, australiano, sueco, irlandés, etc.

No estoy en la posición de “vamos a rescatar el rock”, ¡no ni madres! Pero si puedo tratar de hacer conciencia en las nuevas generaciones que quieren hacer rock o que lo escuchan, para que vivan el rock, que lo sientan, que vayan más allá de lo heredado por sus padres, porque por ello siguen llegando bandas del llamado rock clásico a tocar a nuestro país, a los seguidores del rock actual que no les de “weba” aprender otro idioma para entender aun más lo que escuchan, que le den una oportunidad al rock nacional que vive y palpita en el acontecer de nuestro ya madreado país.

¿Por qué todo esto? Porque ya estoy hasta la madre de que cualquier chavito menso quiera opinar de rock sin saber ni quien lo parió (al rock), que quieren ser rockeros, pero ni tomar el metro saben, que quieren ser rockeros y ni el chopo conocen, quieren ser rockeros y todavía quieren que los lleven a los conciertos sus “jefes”, quieren ser rockeros y no pueden distinguir entre Kiss y Moderatto.

Así como defienden a su selección nacional de futbol, así como sienten la “pasión por la verde” ¿por que no sentir pasión por un rock hecho en México?

Neta, ya casi no hay rockeros rudos, gruesos, de buen vivir, solo andan por ahí roquerillos.

Les dejo mi reputación, hagan con ella lo que quieran.

Hugo L. Peñaloza

hugoleandro@rockmx.com.mx

 

 

SOY

October 18th, 2011
Pintura: Felipe Ocaña
 
 

“…además me haces sentirte aquí”

Hoy no

Entre ríos

 

 

Soy el insomnio que nunca tienes,

el salto a tu vacío

y el cable de tus tobillos.

Soy la maquinaria que se detiene por el hastío,

soy tu sombra,

tu berrinche,

tu odio.

Soy el libro que no empiezas a leer

y bajo tus cosas viejas

espera y espera.

Soy los años que no has vivido,

tu tardanza y mi demora,

el Pípila aplastado por el tiempo,

soy el que se dobla pero no se “quebra”.

Soy esa lata de cerveza

que reconforta y olvidas,

el teléfono que nunca contestaste

(nunca sonó).

Soy tus piernas

y el ritmo a veces disonante.

Soy tu más grande enemigo,

tu más devoto admirador.

Soy tus años sumados a los míos,

tu tiempo reflejando

lo que no he aprendido

ni aprehendido.

Soy tu mal genio  y tu risa

que contagia.

Soy el guardagujas que espera

verte en otro cruce,

otra ruta,

otro lugar.

Soy tu ego,

tu satélite,

tu ensalada,

el champiñón que no vomitaste.

Soy el murmullo que no se oye,

la viga que cruje sobre tu cama

cuando hace frío

…y calor,

sin ruido ni distracción.

Soy la silla que no espera

pero guarda tu lugar.

Soy esa mentada de madre que aún no sueltas,

…soy muy wey.

Soy tus suelas y su mugre.

Soy esa mala película que ya viste cinco veces,

la mosca que fastidia en verano,

dando vueltas

en círculos exactos en medio de tu cuarto.

Soy la pesadilla que te llena de sudor en la madrugada.

Soy el vino agrio

que se evaporó,

la copa que esperó,

la peda que no te mato,

la cruda que no se te curó,

la fiesta que no acaba,

el reto que te ahoga

y te mantiene viva.

Tu odio,

tu sangre

y tu saliva.

 
 

 

Insomnio

October 5th, 2011

Fotografía: Felipe Ocaña

 

“The way you love me”
The Delta Bombers

 

Una tarde até tu nombre con grafito en un papel.

Me hice la promesa eterna de quien

-ingenuo-

piensa que la muerte tiene asuntos ajenos a ti y a mi.

 

Envié al tiempo de lo profano

mi tacto envuelto en un formato

aséptico,

anónimo,

formal.

 

… esa noche no dormí.

Por Salvador Vicario

No siempre se puede

October 1st, 2011

No é que eu vou fazer igual
Eu vou fazer pior
Nem sempre se pode ser Deus
Nem sempre se pode ser Deus
Por isso que eu estou gritando
Por isso que eu estou gritando
"Nem sempre se pode ser deus" Titás 

Estoy podrido,

recuento los días

y de pronto son años que pliegan la piel.

 

Mis viejos tenían razón,

la vida es una jodida voluta que se desvanece,

y ni tomándole mil fotos volverá a ser tuya.

Fue,

se te fue,

se te va,

se me va

mientras escribo palabras necias.

Si estuvieras aquí estaría cogiéndote

pensando que mañana ya podría estar muerto;

creo que por eso escribo,

entretengo mis manos ociosas

porque tu estupendo par de breves senos firmes está lejos.

 

Así se van los días,

plegando las ganas.

Por:  Salvador Vicario

Dentro de los ojos

September 27th, 2011
Imagen: Yoatzin Balbuena
 
“Eyes”
Kaskade
 
 

Sábes?

De verdad te aseguro que nunca entendí lo que significa tener la certeza de asentir cuando debería decir en realidad que no. Que aún, no corono con mis propias manos la firme decisión de proclamarme Emperador de mi destino de vida, arrogante, desafiante; pagado de mi.

Alego más de una vez ante mi propio soliloquio las diatribas con posibilidades de ensoñación que culminan en recetas prácticas para la vida, que aburren, pero funcionan, y dan pila para otro día, para sabernos vivos, aún lejos, en la misma ciudad.

La verdad, ¡la verdad!

Es que no se quién miente a la hora de parlar y atreverse a enviar al viento alguna serie de sonidos con sentido, sinsentido, paradójicamente te mentiría si asevero que la impresión del barro de mis pasos es garantía de bienestar por siempre y para siempre; solo a mi me funcionó, y es bueno… para mi.

Pero… algo si sé.

Los ojos de la gente guardan algo.

Guardan dicha y pena.

Generan campos de gravitación milésima que es importante dilucidar en fracciones de segundo. Cápsulas de verdad entrecejos donde la temporalidad humana, en breve, revela olor, sabor, color… vida.

Sin grandes complicaciones te puedo asegurar que la sensibilidad que necesitas está en el uso intensivo de tus sentidos mientras se espabilen de estímulos gratuitos de experiencias VIP donde el gasto garantiza cansancio a mediano plazo.

La verdad es que en tus propios ojos está la promesa de ser feliz, de organizar la estructura, si, esa que te heredaron tus viejos y alguna vez odiaste, esa que te orienta en medio del caos cíclico de otras estructuras más. Salta, brinca, ama y odia cuanto más puedas; la vida es un estuche de vibraciones que en el vector del tiempo se desdibuja mientras piensas que pudiste tomar otras tres rutas (que nunca existieron).

Si te sirve, mira mis ojos; un  día, dulce miel, apostaron mirar un mundo que colapsado giraba en torno a sí, a sus meridianos girando hacia el vacío, hoy, aceituna en salmuera biliosa, triangulan disonancia en los tuyos cargados de fe.

Sábes?

Te desconsolará saber que no hay sorpresas. Tu tienes que construirlas, con imaginación, con experiencia en ruta, con tu propia vida, en vida.

Si no te veo, es porque reflejo tus ojos pintando el cielo con tus ojos mirando los propios en la forja de cada día. A sabiendas que aún estarás ahí… mirando, con fe.

Y tienes razón… yo a veces tampoco se nada.

 

Para Carla

 

Por Salvador Vicario